Из соседской квартиры с семи утра раздается транс.
Бывший муж, забирая в поездку дочь, просит данных денег.
От меня в двух кварталах отель известный “Премьер-палас”.
В нем этажность и лифт в стекле, полукругом двери.
Я как будто зашла в него, будто снизу ввысь.
Как яйцо “Фаберже” в оправе, смотрю из стекол.
Телефон: сложный текст о точечном “заебись”.
Среди музыки слышу из сердца недобрый клокот.
Говорят, если падать в лифте, спасет прыжок.
Что спасет, если я поднимаюсь вверх, но совсем не к Богу?
И портье разутюженный смотрит нехорошо.
Коридорный с пафосом встал, уступив дорогу.
В этих комнатах бляди стягивают чулки.
В этих комнатах дяди слушают Френк Синатра.
Чемоданы таскаются с рейсов и до тоски,
для которой не так уж много удушья надо.
Я вчера наблюдала семью, где она и он.
Между ними красивые волны. Их видно, честно.
Я смотрела, как диафильм, передачу, сон.
Там когда-то и мне доставалось немного места.
А сегодня я в лифте. Сегодня ли? Я давно.
Перепутаны мысли. Нехватка любви и только.
Если что-нибудь важное все-таки суждено, –
надо выбраться. Шифр найти. Подскажите, сколько!