***

Есть имена, назовешь и сведет внизу. Руки забиты прочно, но не мои. Кудри солдат, отправленных на Мали. Черное небо, пиксельный этот зум. Крошишь песок, ложишься своим теплом. Трудно быть легким, смелым, как босота. Кто-то внутри отчаянно хохотать Вздумает, под гримассой тая крыло. Все колебанья рождаются посреди, Там, где растут последние два ребра. Станешь мне тайный […]