лора

днями видела пару, на вид обоим, если сложить, лет сто шестьдесят.
под руку друг друга держали.
он бы и рад отказаться, остаться сильным, не выпускать наружу
искривленную стать и грусть в уголках,
которая выдает в стариках мужчин. и наоборот.
но все эти десятки лет сделали из нее накрахмаленное белье, твердое. хрусталь. лучшую в местности сталь. острое, как копье, подспорье, корнями внутрь. в цель. не придется свернуть с длинной одышкой к скамейке. он вынужден был признать, что никуда без нее.
так вот, по шелковичной шли. перчатки на ней, как на фото одной из красавиц моей семьи. черная шаль. кто-то погиб. она не на шутку грустна. на нем – коричневый плащ.
он должен был бы сказать: “родная, не плачь, этот ветер уймется. придет зима. пережить пригодится нам!”.
а вместо – промолчал, достал платок. не глядя подал. спросил:
– шум этот громкий – что? стадион?
она, что было сил и слез, ответила:
– да, кажется, он, – всхлипнув добавила, – сегодня был матч.
и снова старик вместо утешений, всерьез, да так тепло, что где-то внутри свело от нежности или боли:
– а я не заметил, лора, как ты начала разбираться в футболе.
киев, 27 октября, 2015 год

Leave a comment

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Change )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )

Connecting to %s